a mis perros

a mis perros,

bravura divina
filosofía spyniana

al perro bravo lo domino yo, al sumiso que lo domine dios.

parafraseado de un hombre y un perro
- dudo que vengas del lobo – dijo el hombre.
- y yo dudo que vengas de dios. –respondió el perro.

albanta
recorres la tierra de extremo a extremo. cerca, aunque distanciadas, pastan las vacas, esos seres mitológicos que tanto te atormentan. no es un tormento que te quite el sueño, atañe la curiosidad innata, el placer genuino de tu juventud, salta que salta, impidiéndote profundizar sobre las propias estupideces de tus actos sin razones ni protestas. pero igual lo realizas porque dentro de tu mundo te sientes libre, dentro de tus cuatro espacios el mundo afuera se mueve y no te pertenece. tú saltas, tu muerdes, tú corres, ingenua, puros brincos del alba, marcados como la aguja del reloj. sin embargo, mientras las vacas se acercan, invariablemente, como todas las tardes, suena en el cielo la tormenta y tú callas, tímida y respetuosa, porque los dioses, que parecen vacas, deben estar enojados. y por eso si hablan sabes que debes callar. el universo de los mayores no te apetece. tú prefieres quedarte así, callada, tranquila, frente a la furia de la apertura de las cosechas. entonces me observas latir a tu alrededor mientras te llamo. ha comenzado a llover y no reconoces el poder de mis propios aullidos. es que para qué responder; tú mundo perfecto, tu mundo al revés, se va contigo y yo ya no puedo ser el dios que te llama por que los dioses no llaman, escuchan. La tormenta arrasa con tu casa. mi casa, con tu plato, mi plato, con tu comida, mi comida. las vacas se han ido. tú también. habrá otros días que atardezcan con otras vacas. habrá otros días de tormenta. Y de seguro habrá otros días donde tú muevas tu rabo alba, blancuzco, como los péndulos. y donde yo me quede esperando, como las reses cuando continúan su rumbo, impávidas ante la muerte, tu retorno.